Il caresse quand il se fait légère brise du soir.
Il siffle quand il se faufile dans la ruelle étroite.
Il chante à midi quand il annonce la pluie.
Il tourbillonne avec les feuilles mortes quand la bourrasque s’annonce.
Il décoiffe brusquement quand il rase le sommet d’un col.
Il hurle quand il s’engouffre dans la forêt nue.
Il enrage quand la vieille bâtisse paisible lui résiste.
« Tu ne sais ni d’où il vient ni où il va. Ainsi en est-il de quiconque est né de l’Esprit » répondait Jésus à Nicodème (Jn 3, 8).
Oui, ainsi en est-il de la religieuse cloîtrée qui, toute habitée de ses frères humains, s’enfonce un peu plus chaque jour dans le silence de Dieu pour capter son souffle créateur et lui ouvrir les portes des emmurés.
Ainsi en est-il de la jeune maman qui chantonne le soir au creux de l’oreille de son enfant. L’orage peut tonner, il ne bouchera pas la flûte des anges.
Ainsi en va-t-il des besogneux de tous les jours, de ces hommes et femmes du devoir répété et au mieux accompli qui soutiennent et fortifient la vie de leurs frères.
Ainsi en va-t-il du cœur blessé par l’injustice et le mépris, qui hurle sa douleur à la face de la terre et au visage du crucifié planté au carrefour des chemins.
Ainsi de celui ou de celle qui peine sur les sentiers escarpés, qui renverse les murs et contourne les ruines et qui découvre au bout du chemin qu’un autre sommet l’attend.
Ainsi en ira-t-il du prophète qui aura passé nos idées reçues au fil de sa parole acérée mais qui sera transpercé par les flèches de notre suffisance arrogante.
Ainsi en sera-t-il du sage, assis devant sa porte, dans la ruelle étroite, qui restera aux aguets pour écouter, ne serait-ce qu’un instant, le son insaisissable du sens qui passe.
Ainsi de celui ou de celle qui se croyait chrétien et qui n’en finit pas de le devenir en sachant qu’il n’y parviendra jamais…
Tous, je vous le dis, sont nés de l’Esprit parce qu’ils ne cessent jamais de naître et de renaître…
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